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| "Hago balance. Queda todo por hacer. Si tú quiere te acompaño. No soy más de lo que ves" |
"Creo que la sensibilidad de un músico se mide por su capacidad para emocionarse, por eso uno no sólo se emociona con sus encuentros o desencuentros sentimentales, también lo hace con las luchas, alegrías, tragedias y esperanzas ajenas. A uno también le emocionan las noticias de un periódico o la historia del tipo que viaja a tu lado en el metro, y puesto que te emocionan, merecen una canción. Creo en la poesía como arma cargada de futuro, en el compromiso ético y estético del cantautor. Yo no trato de rentabilizar este compromiso social ni de convertirme en un profesional de la solidaridad, pero sí creo que a veces uno debe aprovechar la oportunidad de amplificar las voces que no tienen acceso a los medios de comunicación..." (Ismael Serrano).
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Tengo 22 años y desde hace tiempo que me gusta la música de autor. Desde hace ya unos años que Víctor Jara, Pablo Guerrero, Mercedes Sosa, Violeta Parra, León Gieco, Joan Manuel Serrat, Joaquín Sabina, Fernando Delgadillo, Jorge Drexler, Pedro Guerra, Silvio Rodríguez, Víctor Heredia, Manuel Cuesta, entre otros, forma parte de mi repertorio musical. Cada uno, a su manera, logra trasmitir sentimientos que pocos consiguen en mí.
Ya estoy acostumbrada a la mirada rara que me dedican los jóvenes de mi edad cuando me preguntan qué clase de música tengo en mi celular y escuchan mi respuesta, no me molestan esas miradas en lo absoluto, sé que usualmente las personas usan la música para huir de los problemas del mundo, y la música de autor no permite muchas veces desprendernos de esos problemas, pues al ser un genero comprometido y con un enorme contenido social, sirve para retratar una realidad visible por muy dolorosa que esta resulta.
Creo que este tipo de música no va dirigida a las grandes masas (porque las masas muchas veces no escuchan), ni tampoco está allí para ocupar los primeros lugares en las listas de popularidad, ni mucho menos hacer que los discos de este género se vendan por millones de copias, ni hablar ya de estadios de 100 mil personas con 10 o 20 fechas consecutivas. No son ídolos pop. Son, por así decirlo una isla de resistencia a la que podemos encallar cuando necesitemos hacerlo. La música de autor no pasará de moda porque nunca lo estuvo, tampoco murió cuando murieron las dictaduras de España o las de América Latina. La Historia aun está viva y se escribe, muchas veces con sangre y dolor todos los días, los cantautores retratan en sus letras y su música esta clase de cosas.
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De aquellos artistas a los que escucho es, sin miedo a equivocarme, Ismael Serrano mi favorito. No es el mejor cantautor del mundo, pero es mi favorito.
Papá, cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Recuerdo que la primera canción que leí de él (porque la leí antes de escucharla), fue aquel tema de
"Papá, cuéntame otra vez" del disco
Atrapados en Azul. La encontré en un foro, y el autor del post decía que la canción era un merecido homenaje a la generación del '68, a los del mayo francés. La verdad es que no es un homenaje precisamente, es más bien una crítica, una especie de rebeldía en la que le reclama a aquella generación que pidió lo imposible y al final se conformó con tan poco
("...fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas...").
Quizá lograron estropearle la vejez a oxidados dictadores, tal vez ocuparon la Sorbona y prohibieron prohibir años después de que a Guevara lo mataran en Bolivia, y levantaron la voz en nombre de la libertad, en contra de las guerras injustas... pero resulta que aun siguen siendo golpeados aquellos que hablan de más y los que antes de ayer morían en Vietnam, ayer lo hacían en Bosnia y hoy los hacen en Irak. La Historia se repite y los jóvenes de aquel mayo no pudieron cambiar el mundo tanto como soñaron que lo harían.
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¿Qué es lo que más me gusta de su música? No lo sé, quizá es porque me veo reflejada entra las frases que conforman sus canciones, quizá sea por el hecho que implica detenerme un momento y rebuscar en páginas de libros de Historia, en el periódico o en alguna web, referencias de cosas que escucho en sus temas. Ya lo decía Javier Bergia hace algunos años: la música de Ismael no contiene un mensaje fácil, se necesita poner mucha atención a las palabras, a las sensaciones y traducirlo al lenguaje que podamos comprender.
¿Sabes lo hermoso que sería que un día florezcan los olivos en el valle de Hebrón? ¿Qué harías si un día te interrumpe el desayuno el vuelo de un B-52? Puedes preguntarle a las familias iraquíes, seguro que ellos lo saben, y por cierto, ¿dónde estabas tú cuando estallaba la guerra y ardía Bagdad? ¿Cuántas Zonas Cero existen en el mundo? ¿Por qué se esconden las mujeres del
"lobo" en Ciudad Juárez? ¿Qué es lo que está esperando aquel hombre en el desierto del Sahara? ¿Dónde queda La Ciudad de los Muertos? ¿Está solamente en el Cairo, Egipto o existe una de esas
"ciudades" en tu país? ¿Qué es lo que hace Mowgli cosiendo botas en Ceilán? ¿Dónde quedó Bagheera? ¿Qué le pasó a Tom Sawyer? ¿Por qué nos unimos a la traición de Wendy? ¿Por qué Caperucita sueña con escapar? ¿Qué hizo Casandra para que nadie la escuchara? ¿Qué hicimos nosotros para que nadie nos escuchara? ¿Te gustaría
carretear conmigo por las calles de Santiago de Chile y maldecir a los dictadores vivos, o caminar por delante de La Moneda mientras cantamos canciones de Víctor Jara? ¿Qué es lo que tienen en común los judíos de la Alemania de Hitler y los palestinos del genocidio que comete Israel? ¿Te gustaría ser cartero de Pablo Neruda o cantarle nanas a un niño indígena? ¿Qué pasaría si habitantes de Alfa-Centauro encuentran la sonda Voyager?
...
Escoger una canción favorita sería muy tonto de mi parte pues no puedo elegir sólo una, sin embargo es lógico que existan algunas que logren calarme más hondo de lo normal.
Tomé 4 canciones al azar (una por cada año que lo conozco) y estás fueron las que salieron (cada link se abre en una pestaña nueva).
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"Si Peter Pan viniera"
Estrellas fugaces, mi más breve instante, respiran el humo,
escuchan el mudo rumor que nace en sus vientres.
Fueron arrojados al acantilado
de la cruel favela,
huyen de las hienas, de escuadrones de la muerte.
Ismael tiene un canción llamada
"Si Peter Pan viniera" incluida en su disco
La Traición de Wendy, ese tema es un réquiem a la infancia, no sólo a la infancia de los adultos, sino a la de los
niños ancianos que habitan nuestro mundo, aquellos que viven en las calles, a los niños soldados, a los que lanzan piedras a otros niños en Medio Oriente, a los niños de la guerra, aquellos a los que los adultos les negamos el sagrado derecho de la infancia.
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"La huida"
Ella tiene quince primaveras, pocas mentiras que contar,
dos pendientes de primero y aún no ha visto el mar.
Mientras lo espera sobre la acera, se derrumba el mundo.
Él tiene dieciseis agostos y una nube que robó,
y versos de Extremoduro volando en la habitación.
Mientras la sueña copia un poema que luego hará suyo...
No sólo retrata los problemas que ocurren o el lado oscuro de las cosas, la tristeza que embarga al mundo o la melancolía que nos rodea. La canción
"La Huida" de su disco
Los Paraísos Desiertos es una oda al amor más sublime, al amor de juventud, que dibuja utopías en el corazón de todos, que te invita a tomar el coche de tu padre y raptar a la persona que amas, planeando huidas al mar creyendo que nadie lo sabrá. Una canción bastante inocente y llena de ingenuidad, y quizá eso, junto con la música, es lo que le da esa dulzura que se siente al escucharla.
Una tarde como otra cualquiera él la pasará a buscar
con el alma en un pañuelo, con el coche de papá.
"Sube al barco, niña. Ésta es la huida que te prometí".
Ojalá que tengan suerte, tal y como lo soñamos,
y al paraíso les lleve la Nacional 4.
"Amor, ¿por qué lloras? ¿Qué es lo que te pasa?"
"Será que soy feliz".
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"El vals de los jubilados"
Con un vinito en el cuerpo
el viejo a su casa se abre.
Ella lo espera en la puerta.
"Menudo cuerpo me traes".
Comen los dos en silencio.
De vez en cuando una frase
rompe las cuatro paredes.
"¿Decías algo? ¿Me hablaste?".
Esta canción llamada
"El Vals de los Jubilados" de su disco
Naves ardiendo más allá de Orión, me recuerda bastante a mis abuelos. Desde que la escuché por primera vez se me vinieron a la memoria momentos de mi infancia donde veía a mis abuelos teniendo esta clase de "conversaciones" sencillas, silenciosas, cortantes. Amor a la antigua, pero amor al fin y al cabo.
Los jubilados son esos que sobreviven entre pobres pensiones, que apenas llegan a fin de mes pero siempre tienen dinero para un par de tragos en los bares del pueblo mientras ojean el periódico por las mañanas y se jacta de lo que han logrado con los años.
Son tantos años de oírse
que no saben escucharse.
"¿Sabes algo de los chicos?"
"El mayor llamó ayer tarde".
Pasan el tiempo en silencio.
Después de comer no salen.
Luego cenan y ven tele
un ratito y a acostarse.
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Ella soñará un verso que él nunca escuchará.
Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.
Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.
Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco.
Crecerán y en la espuma del tiempo
se deshacen sus sueños.
No quedará ni un recuerdo,
ni en la noche un lamento.
Quizá una leve herida
que lavará el olvido
o el agua de la clepsidra.
"Amores imposibles" de su disco
Sueños de un hombre despierto es una canción especial. NUNCA he estado enamorada, nunca he tenido la sensación que se refleja en la canción, pero es un tema que me encanta. Desde la primera vez que la escuché sentí que me hipnotizó, quizá la cadencia con la que se escucha la música tenga mucho que ver, o quizá las historias que se reflejan en ella.
Verán, la canción retrata tres amores imposibles, tres historias diferentes que no tienen nada que ver una con la otra. Cada una de las historias son narradas en dos estrofas y están separas por un coro. Básicamente la primera historia habla de un homosexual (sin caer en la morbosidad, la polémica o los dobles sentidos), la segunda historia es la de una adolescente enamorada de un joven que va por mal camino y la tercera historia la de un anciano que nunca tuvo pareja. Él sólo canta como si fuera un espectador más de estas historias sin interferir en ellas ni tomar partida de ningún lado.
Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino.
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Por supuesto, faltaron algunas que tienen un pedacito de nuestro país como:
"Plaza Garibaldi",
"México Insurgente",
"Nana para un niño indígena". Otras más como
"Fragilidad" dedicada a las victimas del 11 de Marzo o
"Sucede que a veces" aquella canción que nos recuerda que la felicidad viene en pequeñas cosas y momentos.
Podría seguir escribiendo, y créanme que no me cansaría pero no se trata de eso. Sólo quería expresar este post lo que hace 4 años juré que pondría. Es un humilde homenaje a un cantante al que aprecio profundamente por su optimismo, sus ganas de vivir y su tremenda humildad, y por último, otras palabras de él:
"...Cantar es comprender el Principio de Incertidumbre de Heisenberg, es morir en un aeropuerto y nacer luego en el gas violeta de los autobuses, saber que alguien prende la luz y que otro mundo es posible, deshacerse en el ácido de tu mirada, gritarle a los fusiles que no tiene clavel, hacer aparecer a los desaparecidos, hablar otros idiomas, escribir una carta, apagar el televisor, acariciar la lluvia suspendida en los neones, hacer jirones tu pijama, coser estrellas en las encinas de la aldea, regar los geranios de la Zona Cero. Cantar es renunciar a la derrota, recuperar el aliento, abrir el cajón de la cocina y encontrar cerillas. Cantar es volver a casa, salir de ella y encontrarte... estés donde estés... encontrarte".
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*El titulo de la entrada es por la película argentina que protagonizó hace ya un par de años.
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